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Als Autor seiner Lebensgeschichte – wenn auch nicht seines von Sektierern verpfuschten Lebens (?) – tut er schreibend alles, was dem Urheber literarischer Texte zusteht: Er spielt mit Chronologie und Erzählperspektive, er nutzt die Schwächen seiner Adressat_innen weidlich aus, er erprobt verschiedene Überlebens- und Rachestrategien und erzählt scheinbar Faktisches in mehreren Varianten. All dem wirkt sein wiederholtes Bekenntnis zur eigenen Amoralität raffiniert entgegen: Es erweckt den Eindruck von Ehrlichkeit aus dem Munde eines ‚in Wahrheit‘ bedauernswerten Menschen. So stellt sich bei der Lektüre immer von neuem die Frage nach der Grenze zwischen berichteten ‚Fakten‘ aus dem Leben des Ich-Erzählers und seiner eigenen erzählerischen Fiktion innerhalb der Fiktion des Romans. ‚Story‘ erweist sich als Bestandteil von ‚history‘, und die notorischen Fragen aus dem Literaturunterricht (Was will der Dichter uns hiermit sagen? Wie spiegelt das Werk die Biographie? etc.) laufen ins Leere. All das erreicht uns mit Sprachwitz und Situationskomik scheinbar schwerelos … ein großartiges Buch!

Als indischer Student, der in New York Postcolonial Studies betreibt, schildert Amitava Kumars Ich-Erzähler seinen Übergang in eine westliche Kultur weitgehend anhand wissenschaftlicher Aspekte: Seinem beständigen Rechtfertigungszwang (in den kursiv gesetzten „Euer Ehren“-Passagen) steht kaum ein Bezug zu seiner Herkunft gegenüber, vielmehr wirkt sein tagebuchartiges Journal wie eine Dokumentation der ausschließlichen Distanzierung von dieser. Die Grenzüberschreitung in den neuen ‚Volkskörper‘ wird durch die Beziehung zu einzelnen Frauen repräsentiert. Die Genderproblematik hingegen (grundsätzliche Eifersucht bei eigener Bereitschaft zur Treulosigkeit) erscheint nur als Irrtum, sie wird nicht wirklich reflektiert. Die abschließende Schilderung eines Angekommen-Seins im Dazwischen, bei einer Frau, die weder der Herkunfts- noch der Ziel-Kultur des Protagonisten entstammt, entspricht dem postkolonialen Postulat einer dritten Möglichkeit … und lässt sich bezeichnender Weise bloß als Vision darstellen. Bei so viel Gewissenhaftigkeit im Abarbeiten postkolonialer Aspekte bleiben die Figuren papieren, und das Erzählen kommt von der „Reise“-Route ab: von der Grenzüberschreitung zwischen Sachbuch und Roman.

Den Übergang bewirkt eine Eisenbahnfahrt nach Wien und der Anblick eines Photos, mehr nicht. Wenn's weiter nichts ist – auf nach Wien, und die Welt kommt in Ordnung.

Eine geringfügige, pragmatisch durchaus begründete Verletzung der traditionellen Ordnung zerstört das Leben einer ganzen Familie. Der aufbegehrende Sohn – von ebenso hartem Charakter wie sein Vater – wird und bleibt aus der Familie ausgeschlossen, und als er Jahre nach dem Tode des Patriarchen doch noch von den Soldaten zurückkehrt, scheint er ein sanfterer, verständnisvollerer Mensch geworden zu sein. Und wieder sind es kleine Abweichungen von der traditionellen ehelichen und wirtschaftlichen Norm, die eine familiäre Katastrophe ins Rollen bringen: Die Ehefrau entwickelt Zweifel an der Identität ihres Mannes, ein Darlehen wurde nicht zurückgezahlt ... der folgende Prozess endet mit der Zerstörung aller wohltuenden Täuschungen, die die friedliche Fortführung eines Familienlebens ermöglicht hätten. In diesem Zusammenhang ist der Titel der deutschen Übersetzung irreführend: Bei "The Wife of Martin Guerre" geht es auch um die Liebe zwischen Eheleuten, v. a. aber um Recht und wahre Identität – es ist das unbedingte Streben nach DER Wahrheit, das zur Katastrophe führt. Aus dieser Wahrheit, die ein historischer Gerichtsfall letztlich zutage gefördert hat, lässt sich kein Sinn im Handeln der Figuren, in ihrem Schicksal erschließen. Das Leben ist, wie es ist, mit all seinen Irrungen, Zufällen und deren Folgen. Einfühlung wird uns beim Lesen nur in die Kinder ermöglicht; je weiter das Leben der Protagonisten voranschreitet, desto unbequemer wird die Verweigerung von Sinn in ihrem Leben. Aber das ist in gestochen präziser Sprache schnörkellos erzählt – grandios verunsichernd.

a. über ihre Eltern, aber eher im Rück- und Überblick, zusammenfassend. Gerafft wird auch die Lebensgeschichte eines jungen Kriminellen mit asozialem Hintergrund, der Heather in ihrer Pubertät auf mörderische Weise begehren wird. Die folgenden Episoden aus dem Familien-, Ehe- und Berufsleben der Beteiligten werden überwiegend aus der Perspektive ihrer Selbstwahrnehmung erzählt, und so drängt sich langsam der Verdacht auf, dass es auch eine - ganz andere? - Fremdwahrnehmung geben könnte. Gelegentliche Perspektivwechsel bestätigen dies, doch sogleich kehrt das Erzählen wieder zu dem steten Bemühen der Kleinfamilie um ihren gesellschaftlichen Status zurück. Wo bleiben Ironie oder auch Kritik, Satire? Der Roman reflektiert einen schönen Schein höchstens im Ansatz. Zur Vertiefung sei Pete Seegers "Little boxes" empfohlen.

Als Wunderkind heimst die nach einem historischen Vorbild gestaltete Titelfigur zunächst einen Erfolg nach dem anderen ein; aber sobald der Bonus der Kindlichkeit nicht mehr wirkt, wird die beherrschende Rationalität des William James Sidis zum Störfaktor auf allen Gebieten des Lebens: Beziehungen der Kollegialität, der Liebe und der Freundschaft lassen sich aus der Geistesverfassung des genialen Mathematikers heraus nicht aufbauen, und das Genie wird mehr und mehr zum gesellschaftlichen Außenseiter, der verarmt und verwahrlost nur noch als Querulant wahrgenommen wird. In zwei Weltkriegen trägt sein bedingungsloser Pazifismus zu seinem Abstieg bei, und das Exempel ist mit seinem einsamen Tod statuiert: Wie zu erwarten, scheitert die Verabsolutierung der Vernunft. Dieser Prozess ist bis hin zur Vision des Genies im Augenblick des Todes einfühlsam und plastisch erzählt; dennoch fehlen dem historischen Sujet aus dem 20. Jahrhundert nach über zweihundert Jahren Kritik der Aufklärung die Spannung und Unvorhersehbarkeit eines offenen – modernen – Schicksals.

Dabei ist er sympathisch, denn wir sehen ihn meist in den Beziehungen zu seiner über alles geliebten Frau und, nach deren Tod, zu seiner Tochter. Soweit ein gut geschriebener Action-Roman.
Aber wir sehen weite Teile der Handlung auch aus der Perspektive von Mutter bzw. Tochter: Vor allem letztere muss im Zuge des Erwachsen-Werdens ihr Verhältnis zu Gewalt und Gesetzlosigkeit klären, von denen auch sie lebt – vom Vater beschützt und in Ahnungslosigkeit gehalten. So stellt der Roman die Frage nach den Entscheidungsgrundlagen für Gut oder Böse im individuellen Menschen: Loo lernt aus den Gesprächen mit ihrem Vater, aber auch mit der Großmutter, mit ihrer ersten Liebe u.a.; sie lernt aus ihren eigenen Erfahrungen und erwirbt ein Gefühl der Verantwortung für das eigene Tun im Verhältnis zu anderen Menschen – insofern ein Coming-of-age-Roman. Die Verführungskraft des schnellen Erfolges oder Geldes scheint dabei für sie abzunehmen, ebenso wie die Gefahr, bedingungslos einer fixen Idee zu verfallen … Ein idealisierender Zug ist der Schilderung dieser Figur nicht abzusprechen. Auf ihrer letzten Fahrt jedenfalls sitzt sie am Steuer des Bootes mit ihrem vermutlich sterbenden Vater.

Ihre Möglichkeiten, sich zu entwickeln und ihr Leben handelnd zu gestalten, sind bereits in der Kindheit vorgezeichnet: Dem aus einfachsten Verhältnissen stammenden Praktiker Bruno steht ein Erzähler gegenüber, der immer wieder die Distanz sucht, die Haltung des Intellektuellen und Theoretikers; aus dieser heraus gestaltet er erzählend das Gemeinsame der beiden Lebensgeschichten, die Freundschaft. So ist er es auch, der beider Verhältnis zueinander in die Bildlichkeit der titelgebenden nepalesischen Legende kleidet.
Bei näherem Hinsehen zeigt sich allerdings, dass die Distanz zum - bildlich gesprochen - Leben im bewohnbaren Tal auf Seiten des Praktikers eigentlich ebenso groß ist wie die seines in die Ferne strebenden Freundes. Ersterer, der sich ein Leben lang an ein und demselben, quasi dem höchsten Berg der Legende abarbeitet, der sich auf schwerste Arbeit wie auch auf die Liebe einlässt, scheitert; er endet in Besitzlosigkeit und der völligen Einsamkeit des Hochgebirges und übersiedelt in das Sommerhaus seines Freundes auf 2000 m Seehöhe. Der Freund, der in der Ferne gleichsam die acht weniger hohen Berge der Welt besteigt, sich eine halbherzige Nähe zu anderen Menschen bewahrt und seine Arbeit nur beiläufig mit wenigen Worten streift - dieser Ich-Erzähler kann von vornherein an keinem "Gipfel" scheitern, da er in seinem unverbindlichen Lebensentwurf eine derart unbedingte Bindung und Zielsetzung nie entwickelt. Im abschließenden III. Teil des Romans zeichnet sich ab, dass beide Freunde auf einer symbolischen Ebene an demselben "Berg" unterwegs sind: Sie sind auf der letztlich erfolglosen Suche nach einem Sinn in ihrem Leben.
So hinterlässt die Lektüre eine gewisse Wehmut, der aber die immer wieder neue Schönheit der Naturschilderungen gegenübersteht: eine sprachliche Schönheit, die hier nicht zu besprechen, sondern nur zu erlesen ist.

Dabei sind Auspeitschung, Vergewaltigung oder steckbrieflich legitimiertes Einfangen nur (historische?) Formen einer Verfügung über menschliches Leben, die durchaus auch andere Formen annehmen kann: Wird ein Mensch einem - meist ökonomischen - Zweck untergeordnet, so geht er mit den Menschenrechten all seiner Menschlichkeit verlustig, und es gibt keine übergeordnete Instanz des Rechts mehr. Auch vom schwierigen Prozess der Wiedergewinnung einer menschlichen Identität, von Würde, Vertrauen und Liebe, erzählt dieses Buch. Den Bezug zu unserer Gegenwart müssen wir selbst herstellen, aber das fällt in einer Zeit der immer ausschließlicheren Orientierung an wirtschaftlichen Parametern nicht schwer. Ein Roman, der auch für unsere Gegenwart nachdenklich stimmt, aber mit seiner realisierten Metapher des "Untergrunds" zugleich Hoffnung gibt.

.. all diese Problem- und Minenfelder überschneiden sich im Mord eines Schülers an einem kleinen Mädchen und der Rache-Strategie der Mutter, einer Lehrerin. Bestimmend für den Fortgang des Erzählens ist aber weniger die Themenvielfalt als die Abfolge der Figuren, die aus ihrer jeweiligen Perspektive berichten und ihre Motive und ihr Handeln verständlich und sogar nachvollziehbar zu machen vermögen. Zunächst erinnert dieses Erzählen an Kurosawas filmisches Erzählen in "Rashomon": Die Einheit des Ereignisses zerfällt in so viele Versionen = (Re-)Konstruktionen, wie es Erzähler_innen gibt. Aber Minato dreht die Schraube noch weiter. Bei jedem Erzählvorgang ist die Handlung weiter fortgeschritten, wir erkennen Bekanntes wieder und fügen neue Elemente in unser Bild des Geschehens ein. Am Ende ist eine perfekte Symmetrie des Bösen zu erkennen: Der Mutter ist ihr Kind genommen, sie selber hat einen der beiden jugendlichen Mörder in den Wahnsinn und zum Mord an der eigenen Mutter getrieben, die ihrerseits den Sohn auslöschen wollte. Einen geplanten Terroranschlag des zweiten Mörders lenkt sie in einen Massenmord um, der ebenfalls das Liebste einschließt, das er hat: die Mutter, die ihn aus Ehrgeiz als Kind verlassen hat. Dazwischen wird im Affekt die Klassensprecherin erwürgt, die einzige Erzählerin, die sich um ein Verständnis beider Seiten bemüht, aber ihrerseits auch (ver-)urteilt. So scheitert auf der Ebene der Handlung jede erzählerische Lösung der mörderischen Verstrickungen in der Sprachlosigkeit der - stets kommunizierenden - Figuren unter einander. Lesend verstehen wir sie alle und auch das Sittenbild einer Postmoderne, das die Autorin mit analytischer Schärfe in präziser Sprache zeichnet: ausweglos mörderisch. Ein großartiger Roman, sicher nicht erbaulich, aber zur kritischen Reflexion der eigenen Beziehungsumwelt anregend. Klugen Menschen werde ich dieses Buch schenken!